Обгоревший потолок Окровавленные руки Так один поэт не смог Описать в стихах разлуки Так себя он наказал За бездарность своих мыслей Что не смог, не написал Запятнал лишь белый листик Он кричал: бездарен я! Он топтал свои поэмы Бился в панике, вопя И сбивал свои колени Почему же я не он Почему же я не Пушкин Я же жалкий человек Просто жалкая зверушка Но взглянул поэт в окно И его манило небо Беззаботно и легко Полетело его тело
Полетело его тело
Вниз, на желтый карниз И на розовый закат Эти облака Так манили чудака Но теперь поэт Что бездарен и раздет Ему было мало лет А теперь его и нет Растекалась кровь Из кудрявой головы Что рождала стихи О постели и любви Я тебе скажу По секрету расскажу А ведь тоже поэт Где мой розовый рассвет? Где мои облака Где в кудряшках голова? Пусть в крови слегка она Нам поэтам не беда