Jadis, au lieu du jardin que voici
C’était la zone et tout ce qui s’ensuit
Des masures, des taudis insolites
Des ruines pas romaines pour un sou
Quant à la faune habitant là-dessous
C’était la fine fleur, c’était l’élite
La fine fleur, l’élite du pavé
Des besogneux, des gueux, des réprouvés
Des mendiants rivalisant de tares
Des chevaux de retour, des propres à rien
Ainsi qu’un croque-note, un musicien
Une épave accrochée à sa guitare
Adoptée par ce beau monde attendri
Une petite fée avait fleuri
Au milieu de toute cette bassesse
Comme on l’avait trouvée près du ruisseau
Abandonnée en un somptueux berceau
À tout hasard on l’appelait « Princesse »
Or, un soir, Dieu du ciel, protégez-nous
Oh, la voila qui monte sur les genoux
Du croque-note et doucement soupire
En rougissant quand même un petit peu
« C’est toi que j’aime et si tu veux, tu peux
M’embrasser sur la bouche et même pire »
« Tout beau, princesse arrête un peu ton tir
J’ai pas tellement l’étoffe du satyre
Tu as treize ans, j’en ai trente qui sonnent
Grosse différence et je ne suis pas chaud
Pour tâter d’la paille humide du cachot »
« Mais croque-note, j’dirais rien à personne »
« N’insiste pas », fit-il d’un ton railleur
« D’abord tu n’es pas mon genre et d’ailleurs
Mon cœur est déjà pris par une grande »
Alors Princesse est partie en courant
Alors Princesse est partie en pleurant
Chagrine qu’on ait boudé son offrande
Y a pas eu détournement de mineure
Le croque-note au matin, de bonne heure
À l’anglaise a filé dans la charrette
Des chiffonniers en grattant sa guitare
Passant par là quelques vingt ans plus tard
Il a le sentiment qu’il le regrette
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