Étendu, noyé de poussière Un enfant fixe le néant Le front humide entouré d’un turban Il dit que Dieu est grand Dans son dos, mouillé de sueur On peut voir qu’il n’a pas eu le temps De comprendre d’où venait la douleur Qui brise ses tympans
Petit homme mort au combat Qui a pu guider ses pas ? Ivre de prières Rythmées par le glas Petit homme mort au combat Quel Dieu a pu vouloir ça ? Qui peut être fier De tant de dégâts
Et en moi, l’étau se resserre Quand je vois défiler ces enfants Aveuglés par des hommes aux vœux pervers Aux hymnes délirants Au delà de toute frontière Il faut dire à tout esprit naissant Qu’aucune cause ne vaudra jamais La mort d’un innocent
Petit homme mort au combat Qui a pu guider ses pas ? Ivre de prières Rythmées par le glas
Devant ces feux De haine De terre De sang J’espère un peu Quand même Oh ! que l’homme comprenne Que l’enfant ne sait pas à quoi il consent !
Petit homme mort au combat Qui a pu guider tes pas ? Ivre de prières Rythmées par le glas Oh Petit homme mort au combat Quel Dieu a pu vouloir ça ? Qui peut être fier De tant de dégâts !